Cambio de perspectiva

Desde la alcantarilla
desde lo más oscuro,
desde lo sucio y lo ruín,
desde el fondo,
por donde corre la mugre,
desde la cloaca...
veo mejor.
Veo sus agujeros negros
por donde les chorrea la verdad
mientras caminan
y van fingiendo que son otros.

(Dedicado a Enrique Symns... el Señor de los venenos)

Bienvenida Clítoris

Desde siempre la historieta y las viñetas ha sido un género mayoritariamente dominado por hombres, desde cuyo discurso se desprende la imagen de mujer estereotipada: desde objeto sexual a la madre ama de casa.
La Revista Clítoris surge como una propuesta cultural desde la cual se propone un registro distinto. La Revista tiene como objetivo la producción y la difusión del material de mujeres historietistas y de otras expresiones artísticas como el cine, las letras, dramaturgia, pintura, pensamiento, etc. Clítoris convoca a todos quienes sumen sus aportes contra el sexismo, el machismo, la lesbo/homo/transfobia, la misoginia y todas las formas de abuso patriarcales; creadores, dibujantes y guionistas de historietas a participar de su proyecto contactándose a revistaclitoris@yahoo.com.ar

Info extraída de desobedienciayfelicidad.blogspot.com

Todas en una

Mujeres que contienen mujeres,

tardes que se repiten,
alumbramiento de alumbramientos,
esperas,
lágrimas de otras lágrimas,
gineceo eterno,

aquelarres,

concilios,

el tiempo dentro del tiempo
fuente tibia,
lluvia de pétalos,

caricias que vuelven,

sonrisas,

orgasmos,

mujeres que se contienen,

dolor,
desgarro,

otoños que se proyectan,

partidas,

amaneceres,
carne de mi carne,
de su carne,

triunfos,

fracasos,

todas en una.

(Por Violeta, ántes que mi madre, por mi madre ántes que yo, por mis hermanas, por mi ántes que mi hija, por mi hija, todas en una hacia el pasado y hacia el futuro)

Pétalos sobre mí

Desde el pasado

florece un duraznero.

De la copa

lluvia blanca,

frágil y clara

como la inocencia.
Sobre las uñas saliva
y cinco pétalos.

Bajo el abrazo de la corteza,

silenciosa,

nadie me descubría.

Chile

La noche se quebró
y un oscuro sedimento
cayó sobre las flores.
Quiero ser tu boca desde el útero de la tierra,
háblame a través de la sangre,
emerge como grito por mis venas.
Ya siento tu voz,
veo tus manos
que trepan desde el abismo del dolor,
tus ojos abiertos buscando el día,
te levantas de los escombros,
de ese tiempo suspendido.
Vuelves a nacer.

(A mis antepasados que desde su Chile natal anclaron en la Patagonia argentina y allí echaron raíces; a Violeta, que se escapaba por las noches frías de Chonchi a caballo desobedeciendo a sus padres, con su largo pelo azabache flameando al aire, rebelde, corajuda, pálida y hermosa... mi abuela, que emerge desde cada gota de mi sangre. A todo Chile después del temblor)

El instante previo

Será el brillo deslucido del verano que agoniza,

o la ausencia repentina de todas las mariposas;

o tal vez será la mirada tuberculosa de los muros,

bajo el negro abrazo de las flores de la humedad;

o será el silencio seco de la boca de tormenta,

lo que le ha dado a esta mañana

esa impávida calma antes de que se caiga el cielo.

Cuando llueva la mugre correrá calle abajo,

se acurrucará el que mendiga

como pichón bajo algún alero;

estará el que espera tras un vidrio empañado

y el que libra batalla por lo que le quiere quitar el río.

Russian red para esta mañana

Fresca mañana iluminada,
entra el sol por las rendijas de la persiana
y la voz de Lourdes acaricia la casa.
Necesito un poco de ese rush acá en mi sonrisa,

estoy sola.
Russian red sobre el monitor y la pared blanca,
un caminito de garabatos hasta la habitación

se mete por debajo de la sábana,
sube por tus pies,

por tus piernas,
por tu pecho,
hasta tu boca...

y te encuentro.

Hoy me voy a pintar los labios!